C'est une carte postale sans destinataire oubliée sur le frigo. C’est la promesse d’un été qui ne vient pas. C’est la plage de galets en hiver, le surf sans les vagues, une éclaircie sur le béton mouillé. Alors on se balade au loin. On imagine les dancings américains, le Saint-Tropez de Cruchot, les droites interminables de la côte est australienne, les routes sinueuses et brûlantes de Provence, sans oublier la Normandie humide de Maupassant. Nostalgique d’une époque qu’il n’a pas connue, le quatuor rêve d'ailleurs et d'avant, en promenant ses mélodies sur le chemin de la surf-pop sixties chauffée par les derniers rayons du soleil, une pop romantique aux couleurs de l'été indien.